|
Я не смогу писать стихи свои в огне, Я не смогу писать, воюя, с автоматом. Кому-то нравиться стрелять, но лишь не мне, Но я нажму курок свой, будучи солдатом. А сам взорвусь, что некогда моей душе, Расслабиться в полётах своей мысли светлой. Я вскрикну, что я - совсем не я уже… Романтик я с душой в бронежилет одетой. Не пуля для романтика шальная -...
|